«Non è lo spettacolo che ho amato di più. Lo è diventato nel tempo. Mi ha seguito dal 1947. Poi io ho seguito lui nel mondo. Nuova edizione dopo nuova edizione, sempre uguali e diverse fino all’edizione con gli allievi della mia scuola. Indimenticabile». Giorgio Strehler su "Arlecchino servitore di due padroni" di Carlo Goldoni. “Autoritratto in 12 spettacoli” è il titolo dell’agenda 2021 del Piccolo Teatro, dedicata a Strehler, nel centenario della nascita (14/08/1921); si apre con la foto di "Arlecchino" e illustra gli spettacoli appartenenti a una personale selezione del Maestro. È in vendita presso la Libreria Corraini in Piccolo, al Chiostro Nina Vinchi (via Rovello 2, da martedì a domenica, ore 11.30-15) e prossimamente anche sul sito di Corraini Edizioni https://bazar.corraini.com/ foto Luigi Ciminaghi / Archivio fotografico Piccolo Teatro di Milano

Omaggio a Tadeusz Kantor questa sera, 11 gennaio, alle 23 su Radio3 Rai. A trent'anni dalla morte (8 dicembre 1990), il ricordo dell'artista e uomo di teatro è affidato agli allievi del corso "Giorgio Strehler" della Scuola di Teatro "Luca Ronconi" del Piccolo, guidati dal loro maestro e direttore della scuola, Carmelo Rifici, con la partecipazione dal critico Renato Palazzi. A partire dalle "lezioni milanesi" – seminario tenuto da Kantor nell'86 presso la Civica Scuola di Teatro Paolo Grassi, poi confluito in un volume pubblicato da Edizioni Ubulibri – si indaga il rapporto dell'artista con le nuove generazioni e la sua capacità di proiettarsi nel futuro. Per saperne di più, clicca sull'immagine.

Giorgio Strehler Vi lascio solo un’idea di «fare teatro» in un modo diverso dagli altri. Questo non vi servirà molto. Anzi, vi farà soffrire di più. Ma sarà anche il segno del vostro orgoglio. Portate con voi l’esempio di una moralità teatrale per un mondo migliore e più buono. Non dimenticatevi: in epoche oscure le luci più tenui brillano come stelle. E ricordatevi che, nonostante tutto, il Mondo non finisce qui. Che il Teatro non finisce qui. (da "Lettera ai lavoratori del Piccolo") Buon 2021! foto Luigi Ciminaghi

Mariangela Melato (1941-2013) Passione è anche desiderio di conoscere, sempre meglio, sempre di più. Recitare non è soltanto un gioco del dire e del fare. È una cognizione del dolore, e della felicità, che si raggiunge cercando di vedere quello che c’è dietro la battuta. (da "Io, Mariangela Melato") l'attrice in una foto di Luigi Ciminaghi

Salvatore Quasimodo (1901-1968) "Specchio" Ed ecco sul tronco si rompono gemme: un verde più nuovo dell’erba che il cuore riposa: il tronco pareva già morto, piegato sul botro. E tutto mi sa di miracolo; e sono quell’acqua di nube che oggi rispecchia nei fossi più azzurro il suo pezzo di cielo, quel verde che spacca la scorza che pure stanotte non c’era. (da "Acqua e terre") Claude Monet, "Champs au printemps", 1887, olio su tela, Suttgart, Staatsgalerie

Marlene Dietrich (1901-1992) "Ho ancora una valigia a Berlino" Ho ancora una valigia a Berlino… È bellissimo a Parigi, Sulla Rue Madeleine. È bello a maggio a Roma Camminare per la città. O una notte d’estate, Fermi davanti a del vino a Vienna. Ma, anche se la cosa vi farà ridere, Oggi mi sento ancora affezionata a Berlino! Ho ancora una valigia a Berlino, Per cui presto dovrò tornarci. Le gioie di tempi passati Sono ancora tutte dentro la mia valigetta. Ho ancora una valigia a Berlino, Ci resterà, e questo ha il suo motivo. In questo modo varrà la pena di andarci, Perché non appena ne avrò il desiderio, Ci tornerò! Luna park e piscina con le onde, Orsetto allo zoo, I bagni a Wannsee col mulino ad acqua, Giorni luminosi e allegri! A Werder, quando gli alberi fioriscono, Il parco di Sanssouci... Bambini, Berlino era davvero bellissima! Non me la dimenticherò mai! Ho ancora una valigia a Berlino, Per cui presto dovrò tornarci. Le gioie di tempi passati Sono ancora tutte dentro la mia valigetta. Ho ancora una valigia a Berlino, Ci resterà, e questo ha il suo motivo. In questo modo varrà la pena di andarci, Perché non appena ne avrò il desiderio, Ci tornerò! … perché ho ancora una valigia a Berlino! (canzone scritta da Ralph Maria Siegel e interpretata da Marlene Dietrich)

Enrico Fermi (1901-1954) Sono trascorsi molti anni, ma ricordo come se fosse ieri. Ero giovanissimo, avevo l’illusione che l’intelligenza umana potesse arrivare a tutto. E perciò m’ero ingolfato negli studi oltre misura. Non bastandomi la lettura di molti libri, passavo metà della notte a meditare sulle questioni più astruse. Una fortissima nevrastenia mi obbligò a smettere; anzi a lasciare la città, piena di tentazioni per il mio cervello esaurito, e a rifugiarmi in una remota campagna umbra. Mi ero ridotto a una vita quasi vegetativa: ma non animalesca. Leggicchiavo un poco, pregavo, passeggiavo abbondantemente in mezzo alle floride campagne (era di maggio), contemplavo beato le messi folte e verdi screziate di rossi papaveri, le file di pioppi che si stendevano lungo i canali, i monti azzurri che chiudevano l’orizzonte, le tranquille opere umane per i campi e nei casolari. Una sera, anzi una notte, mentre aspettavo il sonno, tardo a venire, seduto sull’erba di un prato, ascoltavo le placide conversazioni di alcuni contadini lì presso, i quali dicevano cose molto semplici, ma non volgari né frivole, come suole accadere presso altri ceti. Il nostro contadino parla di rado e prende la parola per dire cose opportune, sensate e qualche volta sagge. Infine si tacquero, come se la maestà serena e solenne di quella notte italica, priva di luna ma folta di stelle, avesse versato su quei semplici spiriti un misterioso incanto. Ruppe il silenzio, ma non l’incanto, la voce grave di un grosso contadino, rozzo in apparenza, che stando disteso sul prato con gli occhi volti alle stelle, esclamò, quasi obbedendo ad una ispirazione profonda: «Com’è bello! E pure c’è chi dice che Dio non esiste». Lo ripeto, quella frase del vecchio contadino in quel luogo, in quell’ora: dopo mesi di studi aridissimi, toccò tanto al vivo l’animo mio che ricordo la semplice scena come fosse ieri. Un eccelso profeta ebreo sentenziò, or sono tremil'anni: “I cieli narrano la gloria di Dio”. Uno dei più celebri filosofi dei tempi moderni scrisse: “Due cose mi riempiono il cuore di ammirazione e di reverenza: il cielo stellato sul capo e la legge morale nel cuore”. Quel contadino umbro non sapeva nemmeno leggere. Ma c’era nell’animo suo, custoditovi da una vita onesta e laboriosa, un breve angolo in cui scendeva la luce di Dio, con una potenza non troppo inferiore a quella dei profeti e forse superiore a quella dei filosofi. (da "Enrico Fermi e Luigi Fantappié. Ricordi personali") Emil Nolde, "Cielo stellato", 1938, Museo Nolde e Fondo Ada e Emil Nolde, Neukirchen

Antonio Gramsci (1891-1937) Ogni mattino, quando mi risveglio ancora sotto la cappa del cielo, sento che per me è capodanno. Perciò odio questi capodanni a scadenza fissa che fanno della vita e dello spirito umano un’azienda commerciale col suo bravo consuntivo, e il suo bilancio e il preventivo per la nuova gestione. Essi fanno perdere il senso della continuità della vita e dello spirito. Si finisce per credere sul serio che tra anno e anno ci sia una soluzione di continuità e che incominci una novella istoria, e si fanno propositi e ci si pente degli spropositi, ecc. ecc. È un torto in genere delle date. Dicono che la cronologia è l’ossatura della storia; e si può ammettere. Ma bisogna anche ammettere che ci sono quattro o cinque date fondamentali, che ogni persona per bene conserva conficcate nel cervello, che hanno giocato dei brutti tiri alla storia. Sono anch’essi capodanni. Il capodanno della storia romana, o del Medioevo, o dell’età moderna. E sono diventati così invadenti e così fossilizzanti che ci sorprendiamo noi stessi a pensare talvolta che la vita in Italia sia incominciata nel 752, e che il 1490 o il 1492 siano come montagne che l’umanità ha valicato di colpo ritrovandosi in un nuovo mondo, entrando in una nuova vita. Così la data diventa un ingombro, un parapetto che impedisce di vedere che la storia continua a svolgersi con la stessa linea fondamentale immutata, senza bruschi arresti, come quando al cinematografo si strappa il film e si ha un intervallo di luce abbarbagliante. Perciò odio il capodanno. Voglio che ogni mattino sia per me un capodanno. Ogni giorno voglio fare i conti con me stesso, e rinnovarmi ogni giorno. Nessun giorno preventivato per il riposo. Le soste me le scelgo da me, quando mi sento ubriaco di vita intensa e voglio fare un tuffo nell’animalità per ritrarne nuovo vigore. Nessun travettismo spirituale. Ogni ora della mia vita vorrei fosse nuova, pur riallacciandosi a quelle trascorse. Nessun giorno di tripudio a rime obbligate collettive, da spartire con tutti gli estranei che non mi interessano. Perché hanno tripudiato i nonni dei nostri nonni ecc., dovremmo anche noi sentire il bisogno del tripudio. Tutto ciò stomaca. Aspetto il socialismo anche per questa ragione. Perché scaraventerà nell’immondezzaio tutte queste date che ormai non hanno più nessuna risonanza nel nostro spirito e, se ne creerà delle altre, saranno almeno le nostre, e non quelle che dobbiamo accettare senza beneficio d’inventario dai nostri sciocchissimi antenati. (su «Avanti!», 1° gennaio 1916)

Leonardo Sciascia (1921-1989) Ieri sera, mentre intorno a me si parlava di squallide cose e io, pur ascoltando, altre ne pensavo di dolorose, improvvisamente ho sentito dentro al petto come uno svolazzo, una fuga: che il cuore si fosse aperto un varco e sfrecciasse in un volo alto, lontano. [...] E propriamente tutto che avevo intorno mi era venuto di colpo a mancare; o io ero venuto a mancare nella percezione di quel che avevo intorno. Le voci divennero un ronzio e poi si spensero, le persone e gli oggetti si appiattirono come su una parete opalescente e in essa si sciolsero. Ma tutto per un momento mi fu chiaro e tutto era senza dolore. Poi avvertii un piccolo tonfo, e che il varco si richiudeva. Tornò il ronzio, tornarono le voci. Tornò lo squallido discorso. Mi tornarono i dolorosi pensieri. (Sto tentando, scrivendo, di rivivere e dilatare quel momento di felicità. Non ci riesco. E ne è prova la parola assolutamente inadeguata in cui non avrei dovuto imbattermi e abbattermi: la parola felicità). (da "Nero su nero") lo scrittore in un ritratto del 1978

Milo De Angelis (1951) "L’oceano intorno a Milano" I L’oceano lì davanti, lì davanti come un’idea a perpendicolo o uno sbocco di sangue nel centimetro più lungo tra le tempie guardiamo i pianeti della fortuna, le scatolette che ci danno un confine finché una strada ci conduce nel colloquio straniero mendicanti di hotel con l’idea e lo scisma dell’idea. […] IV Vita è solo vita e non ci lascia prima di comprendere e batte sui segnatempo, sull’inverno intuito dalla scorsa mente. I camion restano lì, spirituali. Ora una città ci aziona il respiro. […] XIV Nel capogiro delle tangenziali donne ancora felici portavano le lenticchie a capodanno: era l’alba, l’alba di ogni sostanza e ti disse solamente non puoi, non puoi morire l’insanguinata che entrò nella tua stanza. XV Milano lì davanti, lì davanti. Questo battito dell’idea intreccia gli acquedotti a un po’ di cipria incenerita finché qualcuno tra le radiazioni e la vertigine fissa soltanto la sua medaglietta, matita persa nella matita stretta, e quando fanno ritorno le canzoni nuziali, anche qui è lo stesso giorno. (da "Dove eravamo già stati: poesie 1970-1999") ​1958. Milano, entrata degli operai all'Ansaldo in via Tortona (foto Cesare Colombo)